В тихом омуте... - Страница 107

107

А он, похоже, знал:

– Квартира-то уже третью неделю на сигнализации. Следовательно, хозяин в командировке или в отпуске. А тут вдруг ты…

В дверь настойчиво постучали.

Питомза нехотя оторвался от меня, открыл, о чем-то тихонько посовещался – я услышала только приглушенное “бу-бу-бу” и легкое посвистывание в финале – и вернулся ко мне с явным сожалением в глазах.

– Ну вот что, – сказал он, – я сейчас уеду, а ты посиди, подумай, может, и надумаешь чего в мое отсутствие.

Он препроводил меня в мрачный гроб камеры, хохотнул и добродушно напутствовал напоследок:

– Место, конечно, не курорт, но не унывай. Здесь признаться – милое дело. Только на себя лишнего не бери, помни золотое правило – лучше семь раз ударь, чем один раз зарежь.

…Никогда еще жизнь не казалась мне так бездарно проигранной, как сейчас, когда я сидела на деревянной, грубо сколоченной скамейке запасных игроков. Запасных, это точно – теперь уже ничего не зависит от тебя. Весь ужас положения, в которое я попала, открылся передо мной во всей своей отталкивающей, почти старушечьей наготе.

Табак, дрянь, швах оказалось дело, ты просто низкооплачиваемая статистка. И все твои построения разрушились о грубую реальность высоких ботинок и милицейских лычек. Я бродила в своем нынешнем положении, как в девственном лесу, – кричать было бесполезно, все равно никто не услышит. Ничего страшного не случилось бы, если бы они отвели тебя в сторонку у метро “Бабушкинская” и ласково спросили документы – отсутствие регистрации, только и всего. Но они взяли тебя на пороге чужой квартиры с пустым рюкзаком, где не было ничего: ни трамвайного билета, ни губной помады, ни замызганной косметички – ничего, что является спутниками бесцельно прогуливающегося человека. Ты же была стерильна, твой вещмешок это подтвердит: две книги, только и всего. Да еще и фотография… А эта милицейская Питомза (Господи, да что же это за странная кличка, в самом деле!!!) так просто с тебя не слезет. На снисхождение рассчитывать не приходилось – все твои киношные афиши завалились набок и рухнули, их залило дождем… Еще несколько часов назад ты казалась самой себе крутой, неуязвимой, ты лихо выстраивала картонные сюжеты, где живые люди казались тебе персонажами. Но стоит кому-то чихнуть, стоит кому-то не заметить правил твоей игры – и ты становишься бессильна.

Ты бессильна.

Этот мент с цирковыми ножами вместо глаз так просто от тебя не отстанет, поковыряет спичкой в ухе и пошлет запрос в городишко под Питером, где среди застывших дворцов затерялась Ева, – и все станет на свои места.

Они найдут Сирина, завернутого в ковер, рано или поздно, и тогда возникнет резонный вопрос: а что же делала я в его квартире и с его ключами? Или свяжут твой паспорт с пропавшей Аленой…

Я не хотела думать об этом, я боялась думать об этом – ну ничего, теперь-то уж наверняка начнут думать за тебя… Я тупо смотрела на крашенные темной зеленью стены, и пятая колонна зрела в моей маленькой, еще не окрепшей стране… Но, в конце концов, можно же все рассказать – рассказать о смертях, список которых возглавляешь ты сама, вот только неизвестно, на сколько лет это потянет – убийство, пусть и в целях самозащиты, и соучастие в другом убийстве… Нет, в двух, в трех… Ты потянешь за собой мальчиков Грека, потому что нельзя сказать “а” и потом не сказать “б”, малодушная соплячка. Черт его знает, на сколько лет все это потянет…

Я почти молила Бога, чтобы открылась тяжелая дверь и ко мне посадили еще кого-то: цыганку в грязных юбках, домохозяйку, зарезавшую кухонным ножом пьяного мужа; кого-то, с кем можно говорить, говорить, говорить – только не думать…

Мысли, как загнанные звери, пытались освободиться из капкана, мне нужно вырваться – вырваться любой ценой, даже если ради этого придется пожертвовать отгрызенной лапой, она-то и оставит привкус крови на ржавом металле… И я почти сразу же увидела эту отгрызенную лапу – в загнанном в угол сознании она предстала вдруг дискетой, которую я видела у пластического хирурга Влада в дачной половице. Эта мысль посетила меня заезжим столичным гастролером и на секунду показалась такой реальной, что я даже зажмурилась – почему нет? Ты сдашь ментам эту дискету, а в том, что она представляет интерес, нет никаких сомнений – криминальные авторитеты до и после пластической операции дорогого стоят, заодно и обществу послужишь. Благое дело, а взамен…

Нет. Не будет никакого “взамен”. Здесь серьезные люди, которые делают серьезное дело, дорогуша, торг неуместен. И потом, не забывай – ты ведь давно умерла, выпала из окна и разбилась, нет человека – нет проблемы…

Я забилась затылком о крашеную стену и заплакала. Ничего ты не стоишь! Еще и играть вздумала – да плевать все хотели на твои пигмсйские игры! Пускай так католики играют с гугенотами в Варфоломеевскую ночь…

Боже мой, Варфоломеевская ночь.

У меня даже закружилась голова от внезапно открывшихся ворот рая. А возле них должен стоять, помахивая ключами, не святой Петр, а некто Олег Васильевич Марилов.

"Если возникнут трудности – звоните по этому телефону, – сказал мне Грек, – он принадлежит человеку, который многим мне обязан”.

Бумажка с телефоном была вложена в паспорт, благополучно лежавший сейчас на проспекте Мира. Но сам телефон я запомнила еще в “Паризиане”, по системе Сирина. Телефон начинался на Варфоломеевскую ночь.

Я не знала, что за человек стоит за семью московскими цифрами и сможет ли он мне помочь, – но попытаться стоит.

Я подошла к двери и отчаянно заколотила в нее обоими кулаками.

107